OTrO pOemA

𝑒𝑙 𝑦𝑎 𝒉𝑎𝑏í𝑎
𝑐𝑒𝑟𝑟𝑎𝑑𝑜
𝒉𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑙𝑎
𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎
𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠
𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒
𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑎𝑟𝑎
𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑟𝑡𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑑í𝑎 220.

𝑅𝑒𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎𝑏𝑎 𝑐𝑎𝑑𝑎
𝑣𝑒𝑧 𝑚á𝑠 𝑙𝑒𝑛𝑡𝑜.
𝑀𝑖 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜
𝑦𝑎 𝑛𝑖 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑒𝑠𝑡𝑎.
𝑦 𝑎𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒
𝑎 𝑙𝑜 𝑚𝑒𝑗𝑜𝑟 𝑦𝑎
𝑛𝑜 𝑠𝑖𝑟𝑣𝑒 𝑑𝑒 𝑛𝑎𝑑𝑎,
𝑡𝑖𝑡𝑢𝑏𝑒𝑎𝑟 𝑒𝑠 𝑒𝑙 𝑑𝑒𝑠𝑒𝑜.

𝐷𝑒 𝑛𝑎𝑑𝑎 𝑠𝑖𝑟𝑣𝑒𝑛
𝑙𝑜𝑠 𝑡𝑒𝑥𝑡𝑜𝑠
𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑎𝑏𝑙𝑒𝑠
𝑐𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝒉𝑎𝑐𝑒 𝑟𝑎𝑡𝑜
𝑛𝑜 𝒉𝑎𝑦 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟
𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑙𝑎 𝑛𝑎𝑑𝑎.

𝑌 𝑚𝑎ñ𝑎𝑛𝑎
𝑡𝑎𝑙 𝑣𝑒𝑧 𝑣𝑢𝑒𝑙𝑣𝑎
𝑎 𝑎𝑏𝑟𝑖𝑟 𝑒𝑙 𝑎𝑟𝑐𝒉𝑖𝑣𝑜.
𝑁𝑢𝑛𝑐𝑎 𝑠𝑢𝑝𝑒
𝑑𝑒𝑗𝑎𝑟 𝑢𝑛 𝑐𝑎𝑠𝑜,
𝑎𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒𝑎 𝑞𝑢𝑒
𝑦𝑎 𝑠𝑒 𝑝𝑒𝑟𝑑𝑖ó.
𝑃𝑜𝑟𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑛𝑎𝑠
𝑣𝑒𝑐𝑒𝑠 𝑚𝑒 𝑚𝑜𝑟í
𝑒𝑠𝑐𝑟𝑖𝑏𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜.

𝑃𝑒𝑟𝑑ó𝑛 𝑝𝑜𝑟 𝑡𝑜𝑑𝑜.
𝑌 𝑎 𝑙𝑎 𝑣𝑒𝑧,
𝑝𝑜𝑟 𝑛𝑎𝑑𝑎.

𝑉𝑒𝑟𝑒𝑑𝑖𝑐𝑡𝑜:
𝑙𝑎 𝑛𝑎𝑑𝑎, 𝑙𝑎 𝑐𝑢𝑎𝑙 𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑖𝑟𝑡𝑖ó
𝑒𝑛 𝑒𝑠𝑡𝑒 𝑡𝑒𝑥𝑡𝑜 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑎𝑏𝑙𝑒.

𝐴𝑙𝑔𝑜 𝑒𝑥𝑡𝑟𝑎 :

𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑢𝑙𝑠𝑖ó𝑛
𝑎𝑐𝑎𝑠𝑜 𝑠𝑖𝑚𝑖𝑙𝑎𝑟 𝑑𝑒
𝑣𝑒𝑐𝑒𝑠 𝑑𝑖𝑎𝑟𝑖𝑎𝑠.
𝑃𝑙𝑎𝑠𝑚𝑎𝑠 𝒉𝑢𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠.
𝑃𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑒𝑐𝑒𝑟𝑠𝑒 𝑎 𝑙𝑜𝑠
𝑝𝑙𝑎𝑐𝑒𝑟𝑒𝑠.
𝐹𝑎𝑙𝑡𝑎 𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜.
𝐺𝑖𝑟𝑎𝑟, 𝑎𝑛𝑜𝑡𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑑𝑒 𝑙𝑜
𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑎𝑠𝑎, 𝑐𝑜𝑛
𝑑𝑖𝑠𝑜𝑐𝑖𝑎𝑐𝑖ó𝑛.

-mlab :3